Menard vagando por el sendero que siempre se bifurca
Qué simboliza el laberinto en el jardín de los senderos que se bifurcan
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Jorge Luis Borges es un gran escritor que sólo ha compuesto pequeños ensayos o narraciones breves. Sin embargo, nos bastan para llamarlo grande por su maravillosa inteligencia, su riqueza de invención y su estilo ajustado, casi matemático. Argentino de nacimiento y de temperamento, pero criado en la literatura universal, Borges
no tiene patria espiritual. Crea, fuera del tiempo y del espacio, mundos imaginarios y simbólicos. Es una señal de su importancia que, al situarlo, sólo se puedan recordar obras extrañas y perfectas. Es afín a Kafka, a Poe, a veces a Henry James y a Wells, siempre a Valéry por la proyección abrupta de sus paradojas en lo que se ha llamado “su metafísica privada”.
Borges ha leído todo, y sobre todo lo que ya nadie lee: los cabalistas, los griegos alejandrinos, los filósofos medievales. Su erudición no es profunda -sólo le pide relámpagos e ideas- pero es vasta. Por ejemplo, Pascal escribió: “La naturaleza es una esfera infinita cuyo centro está en todas partes, cuya circunferencia no está en ninguna”. Borges se lanza a la caza de esta metáfora a través de los siglos. Encuentra en Giordano Bruno (1584): “Podemos afirmar con certeza que el universo es todo centro, o que el centro del universo está en todas partes y su circunferencia en ninguna”. Pero Giordano Bruno había podido leer en un teólogo francés del siglo XII, Alain de Lille, una formulación tomada del Corpus Hermeticum (siglo III): “Dios es una esfera inteligible cuyo centro está en todas partes y cuya circunferencia no está en ninguna”. Tales investigaciones, llevadas a cabo entre los chinos como entre los árabes o los egipcios, deleitan a Borges, y le conducen a los temas de sus relatos.
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El post de hoy supone una nueva parada en mi viaje de autoaprendizaje de la literatura en español (por cortesía de mi maravillosa biblioteca), y es una que tenía pendiente desde hace tiempo. Veréis, si vais a empezar a leer obras traducidas del español, hay un nombre con el que os encontraréis tarde o temprano: un tal Jorge Luis Borges…
Ficciones (traducido -en su mayoría- por Anthony Kerrigan: con algunos relatos traducidos por Alastair Reid, Anthony Bonner, Helen Temple y Ruthven Todd) reúne dos de las primeras colecciones de relatos del escritor, El jardín de senderos que se bifurcan y Artificios. A pesar de ello, Ficciones es una obra breve, de poco más de 150 páginas, sobre todo porque las creaciones de Borges no suelen prolongarse. Para el maestro argentino, diez páginas es un relato bastante largo.
La primera colección de ocho partes es un deslumbrante despliegue de meta-ficción, y cualquier lector que se pregunte de dónde heredaron su estilo escritores como Enrique Vila-Matas no debe buscar más. Los relatos están escritos en un tono seco, distante y académico, y Borges relata sus análisis de obras y escritores inventados (completos con notas a pie de página…) de una manera que es a la vez confusa e intrigante. Sin embargo, debajo de la superficie, uno sospecha que hay un serio tirón de orejas, en el que el escritor apunta a filosofías y enfoques académicos anticuados.
El jardín de los senderos que se bifurcan realismo mágico
El verano se acercaba a su fin y me di cuenta de que el libro era monstruoso: cuentos fantásticos de laberintos, rompecabezas, laberintos perdidos y misterios librescos, procedentes de la imaginación única de un mago de la literatura.
Penguin Modern: cincuenta nuevos libros que celebran el espíritu pionero de la icónica serie Penguin Modern Classics, y cada uno de ellos ofrece un golpe concentrado de su sabor contemporáneo e internacional. Aquí hay autores que van desde Kathy Acker a James Baldwin, desde Truman Capote a Stanislaw Lem y desde George Orwell a Shirley Jackson; ensayos radicales e inspiradores; poemas conmovedores e inquietantes; relatos surrealistas y fabulosos; que nos llevan desde el Sur profundo al Japón moderno, la escena underground de Nueva York a los confines del espacio exterior.
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Nada es menos material que el dinero. . . . El dinero es abstracto, repetí, el dinero es tiempo futuro. Puede ser una tarde en los suburbios, puede ser la música de Brahms, puede ser mapas, puede ser ajedrez, puede ser café, puede ser las palabras de Epicteto enseñándonos a despreciar el oro. El dinero es un Proteo más versátil que el de la isla de Pharos.-Jorge Luis Borges, “El Zahir”
Me enamoré de Jorge Luis Borges cuando estaba en el primer año de universidad. Aquel año, lleno de esperanza y confusión, dejé mi ciudad natal para ir a los cuidados cuadriláteros de la Universidad de Brown, buscando desesperadamente la cultura, el arte, la belleza y el significado más allá de la narrativa vacía de la construcción de riqueza que consume nuestro mundo. Es fácil mirar atrás y ver por qué Borges me habló. Los cuentos del fabulista argentino eran como hermosos cristales que alteraban la mente, cada uno de ellos un laberinto escheresco que jugaba con nuestras realidades -el tiempo, el espacio, el honor, la muerte- como meras construcciones, nada más. Con la hermosa prosa de un poeta-traductor-escolástico, podía incluso hacer que el dinero pareciera mera fantasía. Era precisamente la narrativa que alguien como yo podría desear.
